En littérature, il faut arriver doucement, de peur d'attraper un chaud et froid.
N'importe quelle idée semble personnelle dès qu'on ne se rappelle plus à qui on l'a empruntée.
L'homme marié est à un garçon ce qu'est un volume relié à un volume broché.
L'homme naît avec ses vices ; il acquiert ses vertus.
Un homme se console d'être doux en affirmant qu'il est féroce quand il s'y met.
On confond toujours l'homme et l'artiste, sous prétexte que le hasard les a réunis dans le même corps.
Le fatigant supplice de dire non pendant une heure à un monsieur qui voudrait vous faire dire oui.
En général, rien de plus insipide que les conversations des voyageurs. Ils ont changé de place, non d'idées.
Elever son âme de temps en temps comme on fait des haltères, par récréation et par hygiène.
C'est le jeûne qui fait le saint, et la sobriété, l'homme de bon sens.
Dès qu'une vérité dépasse cinq lignes, c'est du roman.
Pour nous punir de notre paresse, il y a, outre nos insuccès, les succès des autres.
En littérature comme au billard, faire la série.
L'aiguille de la couturière picore comme une poule minutieuse.
Mes cheveux tombent. Mes poux n'ont plus rien pour se retenir.
Les âmes basses ne comptent que sur la noblesse des autres.
Nous passons notre vie à causer de ce mystère : notre vie.
Quand un acteur est violent, le public ne résiste pas : il admire, non de confiance, mais de peur.
Comme la neige serait monotone si Dieu n'avait créé les corbeaux.
L'écrivain écrit pour être aimé. Il est lu sans pouvoir l'être.
Il faut aussi se plaindre de son sort pour faire valoir celui des autres.
Un homme épris de la vérité n'a besoin d'être ni poète, ni grand. Il est l'un et l'autre sans le chercher.
La réussite d'une pièce est comme celle d'une affaire de coeur.
Il est plus facile d'être généreux que de ne pas le regretter.
Un beau vers a douze pieds, et deux ailes.
La sottise pousse sans qu'on l'arrose.
Je ne m'embête nulle part, car je trouve que, s'embêter, c'est s'insulter soi-même.
Pour faire certaines sottises, nous devons ressembler à un cocher qui a lâché les guides de ses chevaux et qui dort.
Il ne faut pas craindre de laisser notre esprit paître un peu, chaque jour, des herbes narcotiques dans les champs illimités du rêve.
La prose doit être un vers qui ne va pas à la ligne.
Si vous voulez plaire aux femmes, dites-leur ce que vous ne voudriez pas qu'on dise à la vôtre.
C'est bon de ne pas regarder à la dépense de son énergie !
La joie n'a pas de nuances : ce n'est qu'une dilatation du coeur. L'auteur d'un chef-d'oeuvre applaudi et une petite femme qui fait de l'équilibre sur du fil de fer, dans un cirque, jouissent pareillement de leur gloire.
Flirt. Bien qu'il soit toujours d'une impolitesse ridicule de dire à une femme qu'on ne sera jamais amoureux d'elle, je crois pouvoir vous affirmer que je ne me sens pas troublé près de vous.
Avez-vous remarqué que, lorsqu'on dit à une femme qu'elle est jolie, elle croit toujours que c'est vrai ?
Sache sourire quand un homme d'esprit devine tes petites infamies.
La joie d'avoir travaillé est mauvaise : elle empêche de continuer.
L'ironie est un élément du bonheur.
Singulier monde, que celui du rêve ! Les pensées, les paroles intérieures, en dedans, se pressent, fourmillent. Tout ce petit monde se hâte de vivre avant le réveil, qui est sa fin, sa mort à lui.
Il y a des moments où tout réussit. Il ne faut pas s'effrayer. Ca passe.
Comment voulez-vous qu'un homme qui n'élève jamais la voix puisse passer pour un homme de génie ?
Acquiers le talent de dire sans bâiller : "C'est intéressant."
Prudence n'est que l'euphémisme de peur.
Il est beaucoup plus difficile de ne pas croire que de croire en Dieu, les vrais athées sont presque introuvables.
C'est étonnant comme toutes les célébrités littéraires gagnent à être vues en caricature !
La gloire n'est plus qu'une denrée coloniale.
Il ne faut pas dire toute la vérité, mais il ne faut dire que la vérité.
Un malin, Dieu, qui nous a ouvert l'espace sans nous donner des ailes.
Un philanthrope, je sais ce que c'est ; c'est un monsieur qui aime les hommes.
Théâtre. Le cimetière des fauteuils d'orchestre sous la housse. Il ne manque que des têtes.
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